lunes, marzo 28, 2011

imágenes

2.

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miércoles, marzo 23, 2011

Montón

1.

Al final de la nada.

Al final de todo.

Al final.

Al final escapábamos con un montón de palabras.


Al final de todo escapamos de la nada con un montón de palabras.


Al final un montón de palabras.


Un final un montón

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viernes, marzo 04, 2011

Sobre el silencio (inconcluso)

Aparca el coche y no se oye ningún ruido, la radio y el motor, después nada, silencio. Lo que no puede saber es de dónde viene ese silencio. Ha llegado casi de noche, del trabajo; cierra la puerta y todo está apagado. Los muebles inmóviles se adivinan con la luz escasa. Enciende la televisión y escucha claramente el silencio, un silencio ensordecedor. Apaga el aparato. Abre la ventana y fuera reina una tranquilidad total, nada se mueve, nada se oye. Vuelve a encender la televisión y escucha el silencio de nuevo, personas que mueven los labios y no hacen más que silenciar la escucha. Siente veinte tapones para los oídos que se fueran introduciendo suave pero sucesivamente. Pero suave, pero veinte. Sería como quedarse sordo pero él no se está quedando sordo. Apaga el aparato otra vez. Se sienta en un sillón y mira hacia fuera. Tirando la cabeza hacia atrás ve un trozo de cielo, oscureciendo. Intenta hablar y se escucha. Su voz pasa angostamente por la ausencia sonora. “Todo lo que pueda decir ya ha sido dicho anteriormente, quiero decir palabra que no existe, cepasmer, olatonad, plamodo,…”, empieza a inventar despacio, palabras. Dejando cada vez más tiempo entre ellas. Haciéndolas de distinta longitud, precipitándose a veces recitando rápido varias. Cree de este modo que llega a moldear el silencio. Entre las sombras, en la pared, cree ver figuras de sonido. Recortes de tiempo que nadie ha visto. Se acuerda inesperadamente de Matisse, de que cuando muy mayor ya no tenía pulso para pintar por lo que para plasmar sus imágenes internas recortaba papeles de colores. Recita consecuente colores varios, de formas distintas, y los mira sin luz. Rodeados por silencio. Sustentados por el hilo fino de las palabras que los llaman. Y en ese abandono se pregunta dónde está él. Tal vez esté en este lugar con este ahora tan hueco. No puede desaparecer de golpe.