Escribía un índice y un dedo

Cada palabra que pasa en el aire o en la piel es
un momento de menos de no mirar los
colores de la realidad o
los dibujos del mundo
de dentro
.


Cada palabra me llena de nada fría
, me quita caricias de besos de
horas de velas de mar de
palabras al oído por lo menos
.
De
la piel.

Una lengua corta el labio
como el
hielo
.

Tú no estás en este momento
tampoco ni
como forma precisa ni
como movimiento
.

Recuerdas hablando
recuerdas el tacto de deseos cumplidos de
piel
.

Piel de algodón cien por cien algodón.

La risa se rompe en pedazos
cada vez más grandes. Llena el espacio
que quedaba entre los muebles.

Nos acojemos a un rato de risa.

El diente escribe al llanto el tiempo
está hecho de
palabras no dichas,
de abrazos de pieles no peladas,
de tiempo ausente,
de corazón en
paro
.

Y como tampoco voy a repetir
otro nudo
.
La palabra palabras se me hunde en la espalda
.

En el reflejo sobre el cristal del callejón una explosión de colores
rojos.

Dime cómo te llamas
sin que yo te lo diga
.

el título puede no ser los dias que pasan

el título puede no ser los dias que pasan
imágenes de imágenes y no esta mañana palabras

los días pasan despacio
con lastre
pero de algún modo el tiempo
ese ajeno a esta dualidad entre el interior vísceras y poemas o de palabras o visuales

pero como promesas de poemas

el tiempo repito
tiene una consistencia distinta del aire dibujamos como en su nombre estricto indica
esos hologramas que se desvanecen al tocarlos
pero se pueden mirar
como decía Dalí

,hAyOtrOSMunDOsPEROestÁNENESTe

El mundo interior, el espacio sin aire de sangre

Llevo muchos días viviendo tanto tiempo en mi cabeza del sueño
de razón que produce monstruos
en este caso de acero