La máquina de los tiempos

Se puede volver hacia atrás y hacia delante en el tiempo con lo cual la vida tiene una tecla para deshacer, y volver atrás o intentar, o hacer un ensayo, un ensayo general antes solamente uno.
Para no sólo no aprender de los errores sino para poder repetirlos y poder vivir varias vidas a la vez, en distintos tiempos.

Es mucho más complicada la vida con esta máquina de tiempos multiplicados.

Como si no tuviéramos bastante.

de lo Que se trata es de borrar el estilo

Soy como la mujer del telediario, no como el hombre del tiempo - solamente leo y sonrío - así que no me importa lo que pueda pensar ni qué atrocidad ha ocurrido, de todos modos se que el dolor en mi pie es mil veces más importante que muchas muertes no muy lejos.

Y es que me clavé un cristal.
En medio del salón descalzo hace unas noches.

Y todo me da igual, solamente leo las palabras que me he escrito en los muros.
Solamente leo las palabras que hay en la pantalla. Ya ni siquiera en voz alta. Ya ni siquiera me las escribo.
No se quién las escribe, y empiezo a no saber dónde.

Precuento: ojos las palabras

Decide poner ante los ojos las palabras que ver de forma cotidiana.
Esta vez no son las palabras de nadie ni son las palabras de otro, son tus palabras, mírame.
Ante las palabras abre los oídos. 

E imprime un cartel de dos metros de alto con la letra bien grande para colgar del cuarto del fondo, y hay escrito:

" Decide poner ante los ojos las palabras que ver de forma cotidiana.
No son las palabras de nadie ni son las palabras de otro, son tus palabras, mírame.
Ante las palabras abre los oídos. "

Mil temas acumulados / auster

Para poder escribir tengo necesidad de aislamiento, pero no «como un ermitaño», cosa que no sería suficiente, sino como un muerto.  El escribir en este sentido es un sueño más profundo, o sea, la muerte, y así como a un muerto no se le podrá sacar de su tumba, a mí tampoco se me podrá arrancar de mi mesa por la noche.  Esto no tiene que ver directamente con la relación con los hombres, pero es que sólo soy capaz de escribir de esta forma sistemática, coherente y severa, y por lo tanto, sólo puedo vivir así (FK).

 
Cada vez que daba un paseo se sentia como si se dejara a si mismo atrás, y entregándose al movimiento de las calles, reduciéndose a un ojo que ve, lograba escapar a la obligación de pensar. Y eso, más que nada, le daba cierta paz, un saludable vacío interior. El mundo estaba fuera de él, a su alrededor, delante de él, y la velocidad a la que caminaba la hacía imposible fijar su atención en inguna cosa por mucho tiempo. El movimiento era lo esencial, el acto de poner un pie delante del otro y permitirse seguir el rumbo de su propio cuerpo. Mientras vagaba sin propósito, todos los lugares se volvían iguales, y daba igual donde estuviese. En sus mejores paseos conseguía sentir que no estaba en ningún sitio

 

 
Vagabundeé mentalmente durante varias semanas, buscando la manera de empezar. Toda vida es inexplicable me repetía. Por muchos hechos que cuenten; por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá; que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejo tras sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho. Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer esto sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo.

 

Salido de la soledad, comienza de nuevo como si fuera la última vez que respirara y por eso, es ahora que respira por primera vez más allá de la comprensión de lo singular. El está vivo, y por eso no es más que lo que se ahoga en el agujero insondable de su ojo, y aquello que ve es todo lo que él no es: una ciudad del indescifrado suceso, y por lo tanto, un lenguaje de piedras, ya que sabe que a lo largo de la vida una piedra dará lugar a otra piedra para construir una pared y sabe que todas esas piedras edificarán la abrumadora suma de detalles. 

 
Creo que lo asombroso es que cuando uno está más solo, cuando penetra verdaderamente en un estado de soledad, es cuando deja de estar solo, cuando comienza a sentir su vínculo con los demás.

 
A veces conseguimos asomarnos al misterio del otro, penetrar en él, pero es muy poco frecuente. Es el amor, principalmente, el que permite esos encuentros. 

  
Decir lo más sencillo que hay. Jamás dejar atrás lo que encuentro ante mí.. O bien fijarme en lo que tengo muy cerca. Como si en el mundo limitado que tengo antes mis ojos pudiera encontrar una imagen de la vida más allá de mí. Como si quisiera convencerme de que cada cosa de mi vida está ligada al conjunto de las cosas que a su vez me atan al vasto mundo, al mundo sin límites que se despierta en la imaginación, tan amenazador y desconocido como el mismísimo deseo.

 
Somos permanentemente víctimas de contingencias cotidianas. Nuestras vidas están hechas de accidentes. También me interesan mucho los accidentes que no llegan a producirse. La casualidad existe

La negación absoluta de la mierda

El kitsch, según Kundera, es la negación absoluta de la mierda, la eliminación de todo lo que en la existencia humana se considera no estético.
 
El kitsch comunista era una máscara de belleza que se colocaba el régimen y que se plasmaba fundamentalmente en las festividades del primero de mayo. Pero el kitsch no es privativo de ese sistema político: es en realidad el ideal estético de todos los partidos políticos y de todo tipo de movimiento. Lo que ocurre es que en un sistema en el que coexisten varias corrientes políticas, éstas se contrarrestan y es posible escapar a él. Pero cuando existe un solo movimiento político que detenta todo el poder, ya no hay nada que hacer. Es el kitsch totalitario, del que ya no se puede huir.

El kitsch es la negación de la fealdad, de la existencia de una cara negativa o siniestra en cualquier movimiento político. Una de sus características es no admitir discrepancias, más aún, ni siquiera admite preguntas. Porque todas las respuestas ya están dadas. Quien busca más, quien pregunta, es simplemente molesto: se le ignora, se le acusa de derrotista, de poco patriota. Hay una imagen oficial, fuera de la cual no existe nada y no se puede opinar nada.
 
El masoquismo es estar constantemente con la mierda en los ojos.

Benditos términos medios (no de comunicación como las medias).

 

 
 

EstrESeSS

Estreses de preverano, demasiadascosasalavezquehacer y sin embargo menos ganas que nunca, esperando las vacaciones como agua de agosto, y con el pánico de pensar que tal vez después sea todo igual de pesado, que no será el caso, pero hay que añadir algo en lo dramático. 

Tengo una estress
tan concurrid0
que puedo organizarlo
como una procesión
por colores tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor.

 
Habrá que darle otra oportunidad al tiempo, esperar a septiembre y la respuesta de versalles, y después tomar otro camino, otro camino de estos que no llevan a ninguna parte a ciencia cierta.

De internet (cierto)
Las Bases Medicas Del Estrés, Depresión, Angustia, Insomnio y Drogadicción
Presentado en un Formato Divertido y de Fácil Lectura

http://www.teachhealth.com/spanish.html

 
Quiero saber más sobre mi estrés y divertirme!!!!!, me compraré el libro del oso ridículo... (¿quién cono se comprará esto??)

Siguiendo un poco las pesquisas...  en http://www.teachhealth.com/spanish.html#spstressscale
Se ve la escala del estress,   y los síntomas de su disfunción.

SOBRE-ESTRES CEREBRAL
Fatiga, dolores, llanto, depresión, ataques de angustia o pánico, insomino.
 
GASTROINTESTINAL
Ulceras, cólicos, diarrea,colitis, gastitis...
 
CARDIOVASCULAR
Presión alta, infarto, palpitaciones irregulares, embolia...
 
PIEL
Ronchas
 
SISTEMA INMUNOLOGICO
Resistencia disminuída a las infecciones, y al cancer.

 
Dramático.....
TRABAJAR MAS DE 40 HORAS POR SEMANA : 35 puntos
etc.

Me parece que no llego a los puntos necesarios para estar estresado, digamos que estoy hasta los huevos de tanto currar. Coños.

A-dioses

Hay hoyes como hoy que resulta que un amigo se va de la ciudad y claro uno se despide y se queda entre triste y confiado en que los amigos de verdad no se pierden. Mira que hay amigos y amigos, amigos de amigos, amigas de amigos de amigos, amigas con amigos de amigos,... etc, que estamos llegando a una canción de los 80, ¿quién era?, ¿aerolíneas federales?, ¿parchís?, no parchís no era de los ochenta... aunque siempre nos quedará parchís. 
 
Y es verdad y nunca se sabe, pero me pasa con selectos amigos que después de mucho tiempo, meses o medios años, se puede re-encontrar la conversación dejada con ante-rioridad (piel vuelta-etc). Y esto es de muy bueno. 
 
Sólo queda esperar y ver si el tiempo tiene la deferencia de dejarse ganar otro rato. 
 
Parchís bien vale una misa.  
 
 
 
 
 

Dos apuñalados por poner pasodobles en una fiesta

Apuñala a dos personas en una fiesta de barrio en Santander porque no le gustaba la música que ponían
 
SANTANDER.- Agentes del Cuerpo Nacional de Policía han detenido en Santander a un hombre de 31 años que causó lesiones con un arma blanca a dos personas en las fiestas del Barrio Pesquero, porque no le gustaba la música de pasodoble que ponían, ha informado la Jefatura Superior de Cantabria.
 

La agresión se produjo en la madrugada del viernes, cuando V.M.B.M. comenzó a insultar al joven que ponía la música para amenizar las fiestas, porque no le gustaba, y se dirigió contra él armado con una navaja.

Según ha versión que han dado a la Policía los agredidos y los testigos, el arrestado tiró las vallas de protección, subió al escenario desde el que se pinchaba la música y agredió al joven en un brazo con una navaja.

El chico salió corriendo de escenario y se refugió en un restaurante, perseguido por V.M.B.M. que gritaba que lo iba a matar.

El padre el agredido trató de proteger a su hijo, pero también fue atacado por V.M.B.M., que le hizo un corte en un dedo.

Padre e hijo fueron atendidos en el Hospital Marqués de Valdecilla y pudieron regresar esa misma noche a su casa.

Cuando la Policía localizó al individuo que supuestamente había cometido la agresión, éste alegó que sólo había mediado en la pelea de otras personas, asegura el comunicado policial.
 
El mundo Viernes, 16 de Julio de 2004
 
 
[Mira que poner pasodobles... si es que a veces dan ganas de llevar armas, blancas, Spain is different!]
 
 
 
 
 
 

Viernes otra vez

Empieza a llamarme la atención que cada vez más a menudo es viernes.

Qué capricho del lenguaje o del tiempo, qué casualidad de palabra o vayaustedasaber.

En estos tiempos en los que sale el sol y no su rostro, y además de pleno calor y de ya era hora, en estos en los que nunca se qué va a pasar cada mañana día a día, sobre todo a partir del viernes, días en blanco que vienen a mancharse de encuentros y soledades, de trabajo de sueños de dormir y de sueños de sueño.

Sin duda todavía tomado por las noches en vela sin cera, las noches en vela sin mástil ni barco, tomado por las noches de noche. El tiempo llamado libre está lleno de noches y de luces eléctricas.

Ahora que mis amigos empiezan a echar de menos esas farras de antes, yo dejo de tener nostalgia por el futuro y no echo de menos lo que el tiempo no me ha dado.
Quiero decir, que aunque no sea fácil he aprendido que lo mejor no es lo malo conocido.
 
Lo mejor es mejor que lo bueno, así que paciencia. Mejor es divertirse que arrepentirse.
 
Y es verdad que es mejor tener principios que finales.
 
Así que hacia otra sonrisa vuelvo a empezar.

A veces el deseo es que el silencio sea casi infinito

Tiene que haber una palabra en alguna parte...

Carreras sin medias

Ultimamente me voy a correr cuando vuelvo a casa a veces. Es curiosa esta motivación de ir a ahogarse y volver sudando y ducharse y quedarse fresco como un vegetal en buen estado. Sin embargo es cierto que también esa media hora de carrera es también un poco una imagen de otros deportes de salón, para ser preciso de la soledad, del silencio y del ruido, del cansancio, de la destrucción y de la regeneración por el sufrimiento. El dolor también existe y solamente la ausencia de daño no es un camino inteligente. Ya hablaba Einstein del ideal de la pocilga.
También del ahogo perdido del humo azul que se vuelve gris. Este ahogo es de otra naturaleza, un ahogo generador.

Y mientras tanto y además sabiendo que gran parte de los sueños de hoy se pondrán algún día en la cola del olvido. Una de las primeras de la lista de ocupaciones terribles.

Mañana es festivo aquí, a ver si sale el sol.

La última vuelta a trás o bien no hay que ir para atrás ni para tomar carrerilla!. 2.0

jueves 16/10/03

precuento

de repente nos damos cuenta de que las pantallas que miramos nos miran, en
la oficina la duda ha comenzado su proceso de erosión de la plácida
ignorancia.
Como un charco en suelo plano se extiende a los gabinetes de abogados, a los
despachos de arquitectos, a las oficinas y a los estudiantes de informática
y de diseño.
Esta duda nos une, casi nacionalmente, no sabemos de qué manera nos miran
con su gran ojo cuadrado, tal vez con cariño, tal vez con desdeño, quizá
casi indiferentes pero fijando la mirada.
Nuestro concepto de intimidad ante la máquina se pierde, incluso los hay
que piensan que esa mirada es transmitida a otros muchos lugares.....





entretiempo

Lo cierto es que pasan muchas cosas en diez días de ausencia de estos escritos aleatorios, por eso son aleatorios.

En estos diez perdimos las grandes esperanzas en argel y pasamos a la paciencia del a ver qué pasa, y ya veremos, todo va más despacio de golpe, el futuro de los trabajos sigue siendo una incógnita.

también intento de fijar una lógica a lo difícil, de aprender algo al menos, sobre todo aprender a no pasarlo mal en los momentos que la vida te regala. Otro camino para partir la inercia / las inercias. Distante del R.A.S. Rayuela capítulo 73, de cortázar, claro está.

73

Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego.

Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dicotomías: el Yin y el Yang, la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées, Lascaux o Mathieu, qué hamaca de palabras, qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room. El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está... Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella... ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta.

(-1)


http://espanol.geocities.com/rayuel_o_matic/indice_proyecto.html





lunes 6/10/03

Son casi las siete de la tarde y llueve y hace sol y no es una tormenta de verano. Resumen del findesemana, viernes fiesta de quince minutos en la cour, concierto checoslovaco, paseo de cervezas por parís y película de dvd, une femme de menage, que me quedé completamente dormido, y a volver a casa.

El sábado empezó tarde, arreglaron por fin y a qué precio!, la lavadora, vino sergio a ver cosas de gigigo, y después me fui de compras de fiesta y de bolso de regalo, muy apañado, ni barato.

La noche trajo fiesta inesperada en mi propia casa y caras nuevas, con el mes de septiembre la cosa se mueve, empieza un nuevo parís en parís como cada vez.

Domingo de resaca, de alientos y encuentros. Es verdad que hace mucho bien hablar con el corazón así de abierto. Queda siempre la duda de lo que traerá el tiempo o de quién será.

Valorando mucho que pasen cosas y personas.



viernes 3/10/03

por fin y de nuevo casi fin de semana.

El día soleado como ayer, parece que el tiempo se pone a buenas.

jueves 2/10/03

el día de enmedio, día bisagra, esperanza de findesemana.

Anoche estropeé un cuadro y un lienzo, no debería de meterse uno a pintar con esos cansancios acumulados, el dibujo es otra cosa. Paciencia, tampoco, tiempo.

Los sentimientos sin educar tienen su propia vida, el trabajo de la cabeza los encamina o los anega. Despacio. Ellos van paseando por alguna parte, en calma por lo menos.

Al menos hace sol otra vez, ayer llovió. Hablé por la noche con Guillermo que está en el cambio de lo estudiante a lo laboral. Seguro que le va bien, qué fácil es verlo cuando se ve desde fuera, y qué difícil entender y esperanzar sobre la propia existencia. Somos personas incompletas, tiene su lado tierno sin duda.

Y con prisa por la paciencia.

Fines de fin de semana

Demasiado trabajo al mismo tiempo. Y sin embargo no me ahogo.
Estaré aprendiendo, antes me ahogaba con el humo, y ahora con la prisa y con la soledad. Me voy a correr por el parque por las noches, al menos se que ese ahogo es real (, y después la calma como tras la tempestad).
Me conocen en el infierno. Todo pasa muy deprisa o muy despacio, la inmovilidad en medio de las carreras, mirar quieto como ahora como la cafeína recorre el tiempo y la gente se afana en los teléfonos y en los ordenadores.
Y parece que esté quieto, fuera, . Diría que esta realidad no me pertenece, que estoy de vacaciones de no se qué ocupación posible, no se de qué vida paralela (tal vez, y sólo tal vez y a veces pienso que el alma se me ha quedado en alguna vida paralela, y juega con mis hijos).

Esperemos que el verano traiga nuevas palabras, de momento estoy de acuerdo en que escribir esto es peor que el silencio.

Flashback penúltimo con consciencia de verano y del mes de abril en julio

martes 30/09/03



el momento del café antes de re-tomar el trabajo en esta cultura de la no-siesta, queselevaahacer, de todos modos hace bonito como dicen estos frío pero sol pero un poco de frío, no se está mal de paseo aunque poco paseo tengas para una hora y comer.
esta noche el vientre del arquitecto película re-comendada, y des-conocida en su argumentación.


veremos, ?.


También anoche muy bien, aunque más breve esta costumbre de compartir las palabras entre comidas tan del sur de europa al menos, aunque por la noche la cosa fue menos bien con pesadillas, (cauchemar, nightmare, incubo), de esas que te despiertan, aunque después un sueño bueno del q no me acuerdo, y q rabia da acordarse de lo malo y no de lo bueno. ¿será q lo malo es más real?, qué bueno sería solamente acordarse de los sueños buenos sueños.


En definitiva, el ánimo como la estación, de principios de otoño, algos q mueren para dejar nacer cosas nuevas en alguna primavera del alma. Esperando q sea antes del veintiunodemarzo. O al menos.





lunes 29/09/03

lunes de obras alrededor de parís, findesemana detrás de un viernes frustrado de retomar verano por noche en un trocito de septiembre, al final sillón dudas pronto a dormir, sábado pintura, tarde y en la calle del día con testigos todo el tiempo noche del sábado cenas inesperadas con nuevos amigos y discusiones conyugales y la sabiduría (?) del sufrimiento absurdo pasado, esto es, el de antes y no el de ahora. No sea cosa de no mortificarse.

la mujer roja, y bocetos, y ventanas. Certeza de que un puente parezca a un pasaje cubierto. Huída en a beaubourg, ver los cuadros de los de antes para intentar sentir y sentir que algo en el fondo hay en común despacio. No sea cosa de no resucitarme.

Detrás aún un café y palabras que quieren construir en una belleza difícil anhelada en otro mañana que desconoce quién soy yo para dar tiempo y a qué.

Pero se perfila una tendencia en medio (en miedo) de la mediocridad de ciertas inercias. Al menos el beneficio de la certeza me lo guardo.

FLASHback porque para mi es literatura a veces las palabras de mis amigos

miércoles 1/10/03

octubre por ahora,llega la lluvia entre las dudas y el otoño, siempre que llueve me acuerdo de cortázar, de las gotas suicidas.

Tiene un encanto la arquitectura fuera de la escala humana, pero cada vez me fascinan más las escalas más cercanas y los colores, no sólo las formas.
Pura contradicción. Como la última frase. Todo existe a la vez, y hay que entenderlo para articularlo cuando se tenga la oportunidad.


Y porque para mi es literatura:


Digamos que son palabras sinceras o no, resumen de días simples y bastardos, hijos de otros actores vividos por uno a medio gas. Quizá cercanos al modo como existimos, atropellado, desconcertado.

Probablemente es la descripción más sincera que se puede hacer de la existencia diaria de quien lo escribe y sin embargo sobrescribe su propia sinceridad para no ser dolorosamente claro,... para no saberlo.


Los dias pasan y no ocurre nada más allá de la normalidad del instante irrepetible. Y eso que eh?...no lo e visto nunca!.

Si te soy sincero... ¿es posible serlo? incluso con convencimiento ponemos en palabras las nuestros propios engaños, recibimos y ejecutamos pero vivimos en cuerpos prestados de sentimientos y vaciedades, mirando desde el fondo del cogote los actos de cuerpos que decimos propios. Ese es el día a día.

Ojalá no tuviéramos memoria, recordar, procesar momentos vividos en el mismo instante nos convierte en barcos fantasma, demasiado vacíos para ser reales.

Y sin embargo, en contra de nuestra propia existencia (si es real) matamos pasiones a golpe de carcajada y necesidad, nos hacen sentir vivos, casi uno con ¿nuestro? cuerpo, percibiendo nuevamente que es falso lo anterior y que el capricho de la química neuronal nos ha hecho reales pero fatuos, solo a nosotros mismos.

Amigo mío, realmente te agradezco tus palabras, si son tuyas.... o de tu cuerpo.... o de tu mente. No necesito más.
Por hoy.

Dulce domingo sin resaca, telarañas en mi petaca

, no es el caso, ayer de resaca sin mar, después de un sábado de fiestas y paseos con nocturnidad y sin alevosía, es extraño, pero cada vez son menos eufóricos y más oscuros estos escarceos al tiempo de dormir, será tal vez otro signo de que el tiempo pasa, o mejor dicho que ha pasado demasiado tiempo, o tal vez que le falten noches a la piel y tal vez.

Del domingo de resaca con portugueses y griegos poderío del sur, dejando españa y grecia entre paréntesis, y el fútbol tan absurdo como la vida misma.

Sin embargo el fútbol como la vida misma, por eso debe de ser que tiene tanto éxito de público, siempre se pueden sacar conclusiones vitales, o mejor dicho frases lapidarias, que vienen bien en conversaciones perogrullescas o en otras meriendas, por ejemplo del partido de ayer podemos sacar muchas conclusiones de este tipo, "para ganar hay que marcar en las oportunidades", "nunca se sabe quién gana hasta el final", "la mejor defensa es una buena defensa", etc, etc, etc, y como en la vida misma se puede justificar de esta absurda forma todo y lo contrario de este todo, que tampoco es la nada.... así que no tomar a los dedos del pie de la letra nada, o al menos el fútbol.

Por fin es viernes!

Pues por fin es viernes con soles y con lluvias.
El sábado doble fiesta, esta noche a ver.

Vuelta hacia atrás que no flashback que tampoco todo va a ser en inglés, bastante tengo con la vecina....

viernes 26/09/03

los a veces veo doble cuando miro hacia las 3 direcciones del tiempo.
sólo el presente existe, ese efímero.


por lo menos digamos que es viernes y que los recuerdos muertos tienen que quedarse en sus tumbas, y tal vez que hay que esperar las nuevas vidas que vienen o si no seguir desbrozando el suelo. como mínimo.


besos (de promesas, de olvido, de judas, de mentira, de verdad, de lado, encerrados??), pero besos y hay cuadros y cubiertas en mi casa dejada.


la piel se aferra al hueso.


el findesemana.


entretiempo.



jueves 25/09/03

los días y las noches se suceden como siempre y como nunca, es verdad.

nosotros no nos quedamos mucho, vos-otros, la de-finición por segmentación.
el cansancio acumulado, es cierto, y estamos en septiembre no por mucho
tiempo (252627282930).

mièrcoles 24/09/03

desayuno con la memoria del sueño de ayer. las noches se encuentran en las paredes de una exposición.

reflexiones sobre la pertinencia de andar hacia delante. sobre la inercia o los inertes, bajo los portales. todavía en parís.

Sin comentarios

Por fin un comentario