A veces me siento tan radicalmente feliz, que no me queda más remedio que llorar.

Repetido miles de veces, dos veces al día debería de dar resultado. ?
si funciona enviad vuestros agradecimientos a bea

Sino (si no sino sino) de vuelta a esta nada de blog, de ruido, (de otro ruido), después de haber parado tras mi viaje a las españas, de vaciar los armarios de mi tío (sentir el miedo de la soledad como mayor miedo que la propia muerte por primera vez tal ídem), y el cansancio y el re-encontrar a los amigos exactamente en el mismo sitio y con la misma cara que los dejaba hace no tanto tiempo tampoco, encontrarme al pintor de canciones, aprender que en la vida siempre hay un after y un después, bailar, mirar a mi sobrino, prometerme nunca más volver a donde nunca debí volver (para ello va muy bien aquello de los afters de ahora mismo), encontrarme en un momento de UMS (por fin) y en el mismo lugar a ella y que me lleve a ver la mujer en el baño, pero no ella sino la de Pierre Bonnard, algo de poético tal vez mentira como casi siempre o ya veremos como siempre; recibir a mis padres en casa durante cuatro días, odiar la televisión como una mentira, volver a estas palabras en lata y tener otra vez trabajo doblemente doble, papeles, ordenadores, planos.

A sabiendas y encima.

hace

hace casi dos años que han cambiado pero sigo aquí, de momento pero hasta cuándo.

la oscuridad en tu mirada

Este indulto de poemas te llega tarde y mal
Ahora que llegan las aves migratorias a los vertederos
como los besos que saben a nada o a acaso
como las enfermedades vacías que tejen tu miedo

de frente, otro nudo

la mirada en la mentira, el golpe remoto
dentro
muy dentro todavía
no es hoy ni mucho menos siempre
y los silencios
con radio ruido imagen ruido

sembrando esperas
recogida cosecha desilusión boca

como tu voz, como tu paciencia.

la oscuridad en tu mirada


parís primero de diciembre de 2002

El horizonte color tése muere por colonizarle para su gran Cualquieraparte

Ya podéis iros
a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.

fdgffgrdghjk

dfgfgfbgtb ttyr trt ydhdghdgh gfghd





ya vale............. muy difícil esto de escribir sin manos

lo único que me faltaba......

menudo día llevo...., como si escribir tuviera sexo, como si no supiera que no soy ni puta ni sumisa ni homo ni metrosexual, sino simplemente otro heterosexual perdido en parís como alfredo landa llegando a atocha hace cincuenta años lo menos.....

resulta que escribo sin polla,

a partir de ahora escribiré sin manos , vais a ver

miedos así

no se quién me preguntaba hace nada y de forma anónima que si tenía miedo a algo. La verdad es que sí.

Sobre todo le tengo un miedo atroz al propio miedo.


A mí me gusta tener miedos así:

En un pueblo de Escocia venden libros con una página en blanco perdida en algún lugar del volumen. Si un lector desemboca en esa página al dar las tres de la tarde, muere.

En la plaza del Quirinal, en Roma, hay un punto que conocían los iniciados hasta el siglo XIX, y desde el cual, con luna llena, se ven moverse lentamente las estatuas de los Dióscuros que luchan con sus caballos encabritados.

En Amalfí, al terminar la zona costanera, hay un malecón que entra en el mar y la noche. Se oye ladrar a un perro más allá de la última farola.

Un señor está extendiendo pasta dentrífica en el cepillo. De pronto ve, acostada de espaldas, una diminuta imagen de mujer, de coral o quizá de miga de pan pintada.

Al abrir el ropero para sacar una camisa, cae un viejo almanaque que se deshace, se deshoja, cubre la ropa blanca con miles de sucias mariposas de papel.

Se sabe de un viajante de comercio a quien le empezó a doler la muñeca izquierda, justamente debajo del reloj de pulsera. Al arrancarse el reloj, saltó la sangre: la herida mostraba la huella de unos dientes muy finos.

El médico termina de examinarnos y nos tranquiliza. Su voz grave y cordial precede los medicamentos cuya receta escribe ahora, sentado ante su mesa. De cuando en cuando alza la cabeza y sonríe, alentándonos. No es de cuidado, en una semana estaremos bien. Nos arrellanamos en nuestro sillón, felices, y miramos distraídamente en torno. De pronto, en la penumbra debajo de la mesa vemos las piernas del médico. Se ha subido los pantalones hasta los muslos, y tiene medias de mujer.

coÑos

Por lo demás estas semanas está N por aquí con MR con lo cual me he paseado un poco más de lo normal, MN está pensando en invertir en el arte contemporáneo trescientos euros para un vaso y una bombilla, PL está más poseída que nunca, va a haber que clavarle una estaca en el corazón, JM está cabezo de AJ, AJ está cansada como siempre, TM duerme con AJ, (empiezo a comprender porqué AJ está siempre cansada), hemos empezado unos ciclos culinario-festivos de cenitas y tal con un pisto en la casa de AP y JT, lo cual está bien pero me pone alerta frente a la transformación de mi natural hispano-manchego en francés parisino (difícil pero no imposible, o imposible qué coños).

Sobre la inutilidad del olvido

es inútil querer olvidar, arrojar a un lugar oscuro una mujer o un lapso de tiempo. El esfuerzo del propio olvido es una manera de vivificar con violencia una parte de la mente en calma y proyectar todas las luces del enorme salón decorado forzosamente de todos los recuerdos (aunque el olvido existe como acto involuntario)

Elegir la dirección de la mirada, intentar colocar las memorias aquí o allá, sin embargo cuando la sangre que bombea ahora es otra tinta para no recordar, entonces todas las metáforas son inútiles, entonces solo queda esperar el hueso.

comedores de piel

Vamos por la vida dejándonos la piel que alimenta los ácaros que duermen entre nuestras pieles muertas. Vemos en las arrugas de los demás el paso del tiempo que se come nuestra piel.
Nos dejamos textualmente la piel, y lo repito lo repito, .

Por qué o por quién,

?


como aquello de preguntarse quién me (o te) ayuda a bajar la basura.

Las especies que con mayor frecuencia producen alergia son las del género Dermatophagoides y deben su nombre al hecho de su fuente predilecta de alimento son las escamas de la piel humana (del griego dermatos = piel; phagos = comer è "comedores de piel"). Por ello, donde más suele haber porque es donde más alimento encuentran es en los colchones. Pero también pueden alimentarse de esporas de hongos, granos y harinas de cereales, etc. Se encuentran especialmente confortables cuando la temperatura es templada (alrededor de 20º C) y la humedad relativa es elevada (por encima del 70%). Un ambiente con una humedad inferior al 50-60% limita extraordinariamente su presencia. Por ello son muy abundantes en regiones templadas costeras, y su presencia es rara en zonas montañosas y secas, especialmente por encima de 1500 m. de altitud. Es por ello también que la concentración de ácaros en las casas aumenta durante las épocas de cambio estacional (primaveras y otoños), con lluvias y temperaturas suaves, y suele disminuir durante los veranos (clima seco y caluroso) e inviernos (clima seco y frío). Ello explica que los niños alérgicos a los ácaros se pongan peor precisamente en las épocas de cambio estacional y que, con frecuencia, "anuncien" los cambios de tiempo con una envidiable precisión.

A-well-a everybody's heard about the bird

A-well-a everybody's heard about the birdB-b-b-bird, bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird, bird, bird, the bird is the wordA-well-a bird, bird, bird, well the bird is the wordA-well-a bird, bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird, bird, bird, well the bird is the wordA-well-a bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird, bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird, bird, bird, well the bird is the wordA-well-a bird, bird, b-bird's the wordA-well-a don't you know about the bird?Well, everybody knows that the bird is the word!A-well-a bird, bird, b-bird's the wordA-well-a...
A-well-a everybody's heard about the birdBird, bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird, bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird, bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird, bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird, bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird, bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird, bird, bird, b-bird's the wordA-well-a don't you know about the bird?Well, everybody's talking about the bird!A-well-a bird, bird, b-bird's the wordA-well-a bird...
Surfin' birdBbbbbbbbbbbbbbbbbb... [retching noises]... aaah!
Pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-Pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-pa-ooma-mow-mowPapa-ooma-mow-mow
Papa-ooma-mow-mow, papa-ooma-mow-mowPapa-ooma-mow-mow, papa-ooma-mow-mowOoma-mow-mow, papa-ooma-mow-mowPapa-ooma-mow-mow, papa-ooma-mow-mowPapa-ooma-mow-mow, papa-ooma-mow-mowOom-oom-oom-oom-ooma-mow-mowPapa-ooma-mow-mow, papa-oom-oom-oomOom-ooma-mow-mow, papa-ooma-mow-mowOoma-mow-mow, papa-ooma-mow-mowPapa-a-mow-mow, papa-ooma-mow-mowPapa-ooma-mow-mow, ooma-mow-mowPapa-ooma-mow-mow, ooma-mow-mowPapa-oom-oom-oom-oom-ooma-mow-mowOom-oom-oom-oom-ooma-mow-mowOoma-mow-mow, papa-ooma-mow-mowPapa-ooma-mow-mow, ooma-mow-mowWell don't you know about the bird?Well, everybody knows that the bird is the word!A-well-a bird, bird, b-bird's the word
Papa-ooma-mow-mow, papa-ooma-mow-mow

Destino de las explicaciones
El copiloto silencioso
Nos podría pasar, me crea
Lazos de familia
Cómo se pasa al lado
Un pequeño paraíso
Vidas de artistos
Texturologías
¿Qué es un polígrafo?
Observaciones ferroviarias
Nadando en la piscina de gofio
Familias
«Now shut up, you distasteful Adbekunkus»
Amor 77
Novedades en los servicios públicos
Burla burlando ya van seis delante
Diálogo de ruptura
Cazador de crepúsculos
Maneras de estar preso
La dirección de la mirada

Deberes / notas para un pre-texto

El arte está en el ojo que mira.

Marianna o el cuadro rojo en un lienzo negro.

La dirección de la mirada o cortázar y yo.

Mayores explicaciones en el futuro con más tiempo.

Y si ese si sin acento es tan hermoso como un if

La dirección de la mirada que decía cortázar tal vez en su mejor poema, que es mucho decir pero mejor que poco. La dirección de la mirada o la dirección en lo vivido o en lo vivo o viviendo.

Le pregunta de encontrar una dirección para escapar del en vez de estar rodeado de soledad (o no estar rodeado por nada) o sino ir de lado a lado, muy deprisa, a ninguna parte tampoco.

El reflejo de darse cuenta que es verdad que no está el asunto en el mucho hacer pero tampoco en el mucho sentir internamente.

El paso del tiempo enseñando que los extremos son tan peligrosos como insanos y los términos medios hacen vomitar a dios o algún dios o al menos. Trabajo para algún motivado o filósofo o carnicero es o sería crear una teoría ética y práctica sobre los tres cuartos (o el un cuarto, depende del extremo del que empecemos a contar) de modo a estar siempre justo en un punto equidistante del extremo y del punto medio (que no será) .

Así habrá que inventar un nuevo insulto para estos equidistantes. Los insultadores esperan con las tijeras en la lengua y salivan de ganas.

(No sabíamos que esa ansiedad fuera tan similar al hambre. )

En fin (de final que no de finalidad) , en estos días de muertes en la familia nos preguntamos sobre el sentido de nuestra dirección y el sentido de mi dirección, y si tiene algún sentido el bien y el mal, hacer lo correcto o no, el placer y el sufrimiento si finalmente la muerte llega para todos y en nombre de una para cada uno,.

coma punto.

réalités vivantes toujours plus complexes

Bergson

la durée, conçue comme profondément opposée au temps : la durée représente la succession même de l'esprit, une interpénétration concrète, alors que le temps est une idée mathématique (et spatiale) ;

l'intuition, envisagée comme "sympathie par laquelle on se transporte à l'intérieur d'un objet pour coïncider avec ce qu'il a d'unique et d'inexprimable" (PM p. 181) ;

L'art est défini par Bergson comme ayant pour but de provoquer une telle intuition
Cf .in Les données immédiates de la conscience ce que dit Bergson du sentiment du beau pp. 10-12

l'élan vital, exigence de création et impulsion originelle d'où est issue la vie : il fait surgir des réalités vivantes toujours plus complexes

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Aprendo esta mañana antes de ducharme que en los últimos veinte años la humanidad ha inventado más cosas que en toda la historia, que la gente que vivimos ahora, al contrario que todas las generaciones anteriores, pensamos que el mundo será peor en el futuro. Que las modas cambian cada vez más rápido, etc.

En estos tiempos en que se habla de antimundialización y de cambio climático, en estos tiempos de protesta suave, sin filosofías, ideologías y casi sin políticas.
En estos tiempos tal vez es cuestión de que alguien empieze a hablar de filosofías, ideologías o políticas que cambien tan rápido cómo los tiempos o tal vez tampoco tanto.

La verdad y la velocidad no son muy buenas amigas, .

FotoMAtonG

im
a
genes

http://www.fotolog.net/fotomatong

Comida china y subfusiles

recordando a los surfin' bichos

PEKÍN.- Un padre chino protestó al Gobierno porque el registro civil de su ciudad se niega a aceptar el nombre que quiere ponerle a su hijo, el símbolo informático @ (arroba). El padre, un apasionado de Internet apellidado 'Wang', declaró al diario 'Beijing Morning Post' que quiere llamar a su hijo así no sólo por su afición a la Red, sino porque en chino este símbolo suena de forma parecida a la frase "le amo". Sin embargo, los responsables del registro de la ciudad de Zhengzhou, en la provincia central de Henan, se niegan a admitir a un 'Wang @' en sus libros, alegando que la ley prohíbe símbolos o cifras en los nombres de los ciudadanos.
De hecho, los registros civiles chinos ni siquiera admiten que un nacido en China tenga un nombre formado por letras del alfabeto latino, por lo que hasta los hijos de extranjeros deben inscribirse usando caracteres chinos, los 'hanzi'.
Muchos padres chinos pasan mucho tiempo antes de elegir el nombre para su hijo, con la idea de que sea original, suene bien y que la caligrafía de sus caracteres sea bella, por lo que a veces consultan con monjes, futurólogos o libros sobre la cuestión.
En China, como en Occidente, ha habido diferentes modas en lo que a nombres de niños se refiere, y si en los tiempos de Mao Zedong predominaban apelativos traducibles como 'Nueva Nación' o 'Este Rojo' ahora priman palabras menos nacionalistas y más poéticas


maravillosos cielos fucsia para una sucia sucia historia de amor
como en el cine

La PulQUEríA pasado mañana

Estaba oyendo a la pulquería (la web está en los links, mira que son buenos que me compré el disco de los planetas con éste y lo he oído mucho más) mientras reordeno los ficheros porque cambio de ordenador y claro que así me ha salido la nostalgia, aquello de los mataría, de misión divina, de una frase entera, del pasado pasado tal vez no se sabe, y del silencio.
Qué deparará a tantos valencias este futuro al que nunca llegamos y cuando lo miro como pasado está cada vez más lejos, al menos yo.
Siempre nos quedará sírap y mañana.

Todo lo terrible y la verdad

Se abre el párpado y se ve al pintor durmiendo después de la noche cantando a la luna de valencia con los mariachis de la cocaína y con el silencio , se ve al ángel del humo en un hospital apagando la prisa de no saber dónde parar ni a dónde dirigirse, se ve cómo se va queriendo tanto en valenciamadridbarcelona, se ve amanecer rápido como las nubes en el desierto, se ve un país lejano, se ve parís y el centro del tornillo en mi espalda, se ven ciento cuarenta y seis pares de ojos que cierran los ojos, se ven las dudas y las certezas plasmadas en los cuadros y en las manchas de los suelos, se ve el ojo mirando la pantalla y se cierra el párpado de la mosca.

Certezas que dudan

Está también que cada vez más pienso que el amor se rige por la ley de la oferta y la demanda...

Yo tampoco lo se

Nadie puede dudar de que las cosas recaen. Un señor se enferma, y de golpe, un miércoles recae. Un lápiz en la mesa recae seguido. Las mujeres, cómo recaen. Teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer pero lo mismo esta sujeto, sobre todo porque recae sin conciencia, recae como si nunca antes. Un jazmín, para dar un ejemplo perfumado. A esa blancura, de donde le viene su penosa amistad con el amarillo? El mero permanecer ya es recaída: el jazmín, entonces. Y no hablemos de las palabras, esas recayentes deplorables, ni de los buñuelos fríos, que son la recaída clavada. Contra lo que pasa se impone pacientemente la rehabilitación. En lo mas recaído hay siempre algo que pugna por rehabilitarse, en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda, en los poemas de Pérez, en Pérez. Todo recayente tiene ya en si a un rehabilitante pero el problema, para nosotros los que pensamos nuestra vida, es confuso y casi infinito. Un caracol segrega y una nube aspira; seguramente recaerán, pero una compensación ajena a ellos los rehabilita, los hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos antes de la recaída inevitable. Pero nosotros, tía, como haremos? Como nos daremos cuenta de que hemos recaído si por la mañana estamos tan bien, tan café con leche, y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño o en la ducha? Y si sospechamos lo recayente de nuestro estado, como nos rehabilitaremos? Hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña, al terminar su obra maestra, al afeitarse sin un solo tajito; no toda recaída va de arriba abajo, porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa cuando ya no se sabe donde se está. Probablemente Icaro creía tocar el cielo cuando se hundió en el mar epónimo, y dios te libre de una zambullida tan mal preparada. Tía, como nos rehabilitaremos?
Hay quien ha sostenido que la rehabilitación sólo es posible alterándose, pero olvido que toda recaída es una desalteración, una vuelta al barro de la culpa. Somos lo más que somos porque nos alteramos, porque salimos del barro en busca de la felicidad y la conciencia y los pies limpios. Un recayente es entonces un desalterante, de donde se sigue que nadie se rehabilita sin alterarse. Pero pretender la rehabilitación alterándose es una triste redundancia: nuestra condición es la recaída y la desalteración, y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera, que por lo demás ignoro.

El rey de los tuertos.-

aprender del silencio la certeza de razones
que miran ojos
en otra aguja porque
¿quién
no sabe la verdad?

cerrar los parpados
beber presoledades
volver para despedirse

y cantar
como una duda

le faltan noches a la piel.

InvierNO

Todavía hace un poco de sol pero la manga corta ha dejado de ser inevitable como el sudor al pasar a la calle. Se fueron.

Los inviernos que me quedan en París, tal vez no sean en plural, tal vez.

De momento, es cierto que no me apetece tanto acumular las palabras en esta pantalla, aunque pasaron cosas como el taxistaquevolvíadeenterrar a su madre.

Y otras

DOMINGOooO

Los domingos o el domingo es el día en el que G tiene razón que se echa de menos tener una novia para ir de paseo aún que hace sol aunque empieza el frío despacio, incluso para ir de paseo o al cine cuando llegue el invierno - cuando llega el frío cuando nada es mío cuando el mar es único y ajeno (el mundo sórdido y ajeno) - un invierno desesperadamente negra. Los inviernos, la noche, el domingo, cuando llego a la casa vacía, cuando tengo tiempo.

En el balcón me ha crecido una planta de marihuana y no he puesto un circo, yo que no fumo desde hace seis meses o más, vinieron unos amigos y echaron unas semillas en el tiesto de la terraza donde se pudren varias plantas desde hace tiempo, y renacen tímidas hojas verdes en primavera sin que necesiten de que las riegue, dejaron las semillas en el tiesto sin la esperanza de ver un día la planta crecer, y sin embargo en ello está. Tengo que arrancarla, no vaya a ser que me meta en un lío por nada.

Y ahora me pongo a trabajar un rato, espero que todo este sacrificio valga la pena, pronto.

Y la planta que desplanto también es un signo de esperanza (en la tripa).

TAPoNES EN LOS ODIOS

Un poco de superficialidad, este enlace le va a gustar a mi hermano, aunque no se si entiende el francés escrito... de todos modos la traducción de google del francés al inglés es comprensible y con su punto torpe-humorístico.

http://abaababa.ouvaton.org/bouchons/

Debe de ser curioso darse cuenta de que en alguna parte del mundo alguien comparte esa afición a taparse los oídos.

PROFESIONES CACOFóNICAS ( 1 )

(Sonido del timbre, clin, unos segundos de ronroneo eléctrico, don).
La puerta se abre sin paréntesis, buenos días
- ho-hola, bue-nos días, mire que venía para ver si usted quisiera, vamos si usted, por una de aquellas estuviera interesado o al menos curioso de..., vaya, que si quiere usted un seguro de vida, o de vivienda, o no se, un seguro de... del coche, es más barato que el tiene, bueno no lo sé, a lo mejor no, ...pero...

Enmiedo

Enmedio o en medio de la furia del trabajo me pregunto dónde me llevará el tiempo ahora que no se adónde o a dónde quiero que me lleve o llevarme yo solo, que no es lo mismo pero es mejor.
De vuelta a la rutina, que es trabajo e insomnio y en estos meses en que todo vuelve a empezar también es caras nuevas, trabajo e insomnio.
Jueves y viernes.

PAISAJE DE LA MULTITUD QUE VOMITA

La mujer gorda venía delante
arrancando las raíces y mojando el pergamino de los tambores,.
la mujer gorda
que vuelve del revés los pulpos agonizantes.
La mujer gorda, enemiga de la luna,
corría por las calles y los pisos deshabitados
y dejaba por los rincones pequeñas calaveras de paloma
y levantaba las furias de los banquetes de los siglos últimos
y llamaba al demonio del pan por las colinas del cielo barrido
y filtraba un ansia de luz en las circulaciones subterráneas.
Son los cementerios, lo sé, son los cementerios
y el dolor de las cocinas enterradas bajo la arena,
son los muertos, los faisanes y las manzanas de otra hora
los que nos empujan en la garganta.

Llegaban los rumores de la selva del vómito
con las mujeres vacías, con niños de cera caliente,
con árboles fermentados y camareros incansables
que sirven platos de sal bajo las arpas de la saliva.
Sin remedio, hijo mío, ¡vomita! No hay remedio.
No es el vómito de los húsares sobre los pechos de la prostituta,
ni el vómito del gato que se tragó una rana por descuido.
Son los muertos que arañan con sus manos de tierra
las puertas de pedernal donde se pudren nublos y postres.

La mujer gorda venía delante
con las gentes de los barcos, de las tabernas y de los jardines.
El vómito agitaba delicadamente sus tambores
entre algunas niñas de sangre
que pedían protección a la luna.
¡Ay de mí! ¡Ay de mí! ¡Ay de mí!
Esta mirada mía fue mía, pero ya no es mía,
esta mirada que tiembla desnuda por el alcohol
y despide barcos increíbles
por las anémonas de los muelles.

Me defiendo con esta mirada
que mana de las ondas por donde el alba no se atreve
yo, poeta sin brazos, perdido
entre la multitud que vomita,
sin caballo efusivo que corte
los espesos musgos de mis sienes.

Pero la mujer gorda seguía delante
y la gente buscaba las farmacias
donde el amargo trópico se fija.
Sólo cuando izaron la bandera y llegaron los primeros canes
la ciudad entera se agolpó en las barandillas del embarcadero.

Lacura dela Locura

La tregua, este tiempo atrás de carretera y mantras, del sur de parís-barcelona-cannes-niza-loano-génova de morandi-Siena- Salerno- Castellabate - San Marco - Nápoles - Capri - Pompeya - Roma - barco - Barcelona - Figueras - Cadaqués - Gerona - Valencia - París (ahora).

Reconozco que todo está más claro después de esto.

agosto en rostro

Esta mañana he cometido la imprudencia indeseada de ir al baño una hora y media antes de despestarme. Falto de prudencia pero también de quiromancia, no podía saber que me iba a entregar al sueño de pesadilla durante una hora y media.

Los sueños a veces no están hechos de la materia con la que se tejen los sueños.

La máquina de los tiempos

Se puede volver hacia atrás y hacia delante en el tiempo con lo cual la vida tiene una tecla para deshacer, y volver atrás o intentar, o hacer un ensayo, un ensayo general antes solamente uno.
Para no sólo no aprender de los errores sino para poder repetirlos y poder vivir varias vidas a la vez, en distintos tiempos.

Es mucho más complicada la vida con esta máquina de tiempos multiplicados.

Como si no tuviéramos bastante.

de lo Que se trata es de borrar el estilo

Soy como la mujer del telediario, no como el hombre del tiempo - solamente leo y sonrío - así que no me importa lo que pueda pensar ni qué atrocidad ha ocurrido, de todos modos se que el dolor en mi pie es mil veces más importante que muchas muertes no muy lejos.

Y es que me clavé un cristal.
En medio del salón descalzo hace unas noches.

Y todo me da igual, solamente leo las palabras que me he escrito en los muros.
Solamente leo las palabras que hay en la pantalla. Ya ni siquiera en voz alta. Ya ni siquiera me las escribo.
No se quién las escribe, y empiezo a no saber dónde.

Precuento: ojos las palabras

Decide poner ante los ojos las palabras que ver de forma cotidiana.
Esta vez no son las palabras de nadie ni son las palabras de otro, son tus palabras, mírame.
Ante las palabras abre los oídos. 

E imprime un cartel de dos metros de alto con la letra bien grande para colgar del cuarto del fondo, y hay escrito:

" Decide poner ante los ojos las palabras que ver de forma cotidiana.
No son las palabras de nadie ni son las palabras de otro, son tus palabras, mírame.
Ante las palabras abre los oídos. "

Mil temas acumulados / auster

Para poder escribir tengo necesidad de aislamiento, pero no «como un ermitaño», cosa que no sería suficiente, sino como un muerto.  El escribir en este sentido es un sueño más profundo, o sea, la muerte, y así como a un muerto no se le podrá sacar de su tumba, a mí tampoco se me podrá arrancar de mi mesa por la noche.  Esto no tiene que ver directamente con la relación con los hombres, pero es que sólo soy capaz de escribir de esta forma sistemática, coherente y severa, y por lo tanto, sólo puedo vivir así (FK).

 
Cada vez que daba un paseo se sentia como si se dejara a si mismo atrás, y entregándose al movimiento de las calles, reduciéndose a un ojo que ve, lograba escapar a la obligación de pensar. Y eso, más que nada, le daba cierta paz, un saludable vacío interior. El mundo estaba fuera de él, a su alrededor, delante de él, y la velocidad a la que caminaba la hacía imposible fijar su atención en inguna cosa por mucho tiempo. El movimiento era lo esencial, el acto de poner un pie delante del otro y permitirse seguir el rumbo de su propio cuerpo. Mientras vagaba sin propósito, todos los lugares se volvían iguales, y daba igual donde estuviese. En sus mejores paseos conseguía sentir que no estaba en ningún sitio

 

 
Vagabundeé mentalmente durante varias semanas, buscando la manera de empezar. Toda vida es inexplicable me repetía. Por muchos hechos que cuenten; por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá; que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejo tras sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho. Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer esto sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo.

 

Salido de la soledad, comienza de nuevo como si fuera la última vez que respirara y por eso, es ahora que respira por primera vez más allá de la comprensión de lo singular. El está vivo, y por eso no es más que lo que se ahoga en el agujero insondable de su ojo, y aquello que ve es todo lo que él no es: una ciudad del indescifrado suceso, y por lo tanto, un lenguaje de piedras, ya que sabe que a lo largo de la vida una piedra dará lugar a otra piedra para construir una pared y sabe que todas esas piedras edificarán la abrumadora suma de detalles. 

 
Creo que lo asombroso es que cuando uno está más solo, cuando penetra verdaderamente en un estado de soledad, es cuando deja de estar solo, cuando comienza a sentir su vínculo con los demás.

 
A veces conseguimos asomarnos al misterio del otro, penetrar en él, pero es muy poco frecuente. Es el amor, principalmente, el que permite esos encuentros. 

  
Decir lo más sencillo que hay. Jamás dejar atrás lo que encuentro ante mí.. O bien fijarme en lo que tengo muy cerca. Como si en el mundo limitado que tengo antes mis ojos pudiera encontrar una imagen de la vida más allá de mí. Como si quisiera convencerme de que cada cosa de mi vida está ligada al conjunto de las cosas que a su vez me atan al vasto mundo, al mundo sin límites que se despierta en la imaginación, tan amenazador y desconocido como el mismísimo deseo.

 
Somos permanentemente víctimas de contingencias cotidianas. Nuestras vidas están hechas de accidentes. También me interesan mucho los accidentes que no llegan a producirse. La casualidad existe

La negación absoluta de la mierda

El kitsch, según Kundera, es la negación absoluta de la mierda, la eliminación de todo lo que en la existencia humana se considera no estético.
 
El kitsch comunista era una máscara de belleza que se colocaba el régimen y que se plasmaba fundamentalmente en las festividades del primero de mayo. Pero el kitsch no es privativo de ese sistema político: es en realidad el ideal estético de todos los partidos políticos y de todo tipo de movimiento. Lo que ocurre es que en un sistema en el que coexisten varias corrientes políticas, éstas se contrarrestan y es posible escapar a él. Pero cuando existe un solo movimiento político que detenta todo el poder, ya no hay nada que hacer. Es el kitsch totalitario, del que ya no se puede huir.

El kitsch es la negación de la fealdad, de la existencia de una cara negativa o siniestra en cualquier movimiento político. Una de sus características es no admitir discrepancias, más aún, ni siquiera admite preguntas. Porque todas las respuestas ya están dadas. Quien busca más, quien pregunta, es simplemente molesto: se le ignora, se le acusa de derrotista, de poco patriota. Hay una imagen oficial, fuera de la cual no existe nada y no se puede opinar nada.
 
El masoquismo es estar constantemente con la mierda en los ojos.

Benditos términos medios (no de comunicación como las medias).

 

 
 

EstrESeSS

Estreses de preverano, demasiadascosasalavezquehacer y sin embargo menos ganas que nunca, esperando las vacaciones como agua de agosto, y con el pánico de pensar que tal vez después sea todo igual de pesado, que no será el caso, pero hay que añadir algo en lo dramático. 

Tengo una estress
tan concurrid0
que puedo organizarlo
como una procesión
por colores tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor.

 
Habrá que darle otra oportunidad al tiempo, esperar a septiembre y la respuesta de versalles, y después tomar otro camino, otro camino de estos que no llevan a ninguna parte a ciencia cierta.

De internet (cierto)
Las Bases Medicas Del Estrés, Depresión, Angustia, Insomnio y Drogadicción
Presentado en un Formato Divertido y de Fácil Lectura

http://www.teachhealth.com/spanish.html

 
Quiero saber más sobre mi estrés y divertirme!!!!!, me compraré el libro del oso ridículo... (¿quién cono se comprará esto??)

Siguiendo un poco las pesquisas...  en http://www.teachhealth.com/spanish.html#spstressscale
Se ve la escala del estress,   y los síntomas de su disfunción.

SOBRE-ESTRES CEREBRAL
Fatiga, dolores, llanto, depresión, ataques de angustia o pánico, insomino.
 
GASTROINTESTINAL
Ulceras, cólicos, diarrea,colitis, gastitis...
 
CARDIOVASCULAR
Presión alta, infarto, palpitaciones irregulares, embolia...
 
PIEL
Ronchas
 
SISTEMA INMUNOLOGICO
Resistencia disminuída a las infecciones, y al cancer.

 
Dramático.....
TRABAJAR MAS DE 40 HORAS POR SEMANA : 35 puntos
etc.

Me parece que no llego a los puntos necesarios para estar estresado, digamos que estoy hasta los huevos de tanto currar. Coños.

A-dioses

Hay hoyes como hoy que resulta que un amigo se va de la ciudad y claro uno se despide y se queda entre triste y confiado en que los amigos de verdad no se pierden. Mira que hay amigos y amigos, amigos de amigos, amigas de amigos de amigos, amigas con amigos de amigos,... etc, que estamos llegando a una canción de los 80, ¿quién era?, ¿aerolíneas federales?, ¿parchís?, no parchís no era de los ochenta... aunque siempre nos quedará parchís. 
 
Y es verdad y nunca se sabe, pero me pasa con selectos amigos que después de mucho tiempo, meses o medios años, se puede re-encontrar la conversación dejada con ante-rioridad (piel vuelta-etc). Y esto es de muy bueno. 
 
Sólo queda esperar y ver si el tiempo tiene la deferencia de dejarse ganar otro rato. 
 
Parchís bien vale una misa.  
 
 
 
 
 

Dos apuñalados por poner pasodobles en una fiesta

Apuñala a dos personas en una fiesta de barrio en Santander porque no le gustaba la música que ponían
 
SANTANDER.- Agentes del Cuerpo Nacional de Policía han detenido en Santander a un hombre de 31 años que causó lesiones con un arma blanca a dos personas en las fiestas del Barrio Pesquero, porque no le gustaba la música de pasodoble que ponían, ha informado la Jefatura Superior de Cantabria.
 

La agresión se produjo en la madrugada del viernes, cuando V.M.B.M. comenzó a insultar al joven que ponía la música para amenizar las fiestas, porque no le gustaba, y se dirigió contra él armado con una navaja.

Según ha versión que han dado a la Policía los agredidos y los testigos, el arrestado tiró las vallas de protección, subió al escenario desde el que se pinchaba la música y agredió al joven en un brazo con una navaja.

El chico salió corriendo de escenario y se refugió en un restaurante, perseguido por V.M.B.M. que gritaba que lo iba a matar.

El padre el agredido trató de proteger a su hijo, pero también fue atacado por V.M.B.M., que le hizo un corte en un dedo.

Padre e hijo fueron atendidos en el Hospital Marqués de Valdecilla y pudieron regresar esa misma noche a su casa.

Cuando la Policía localizó al individuo que supuestamente había cometido la agresión, éste alegó que sólo había mediado en la pelea de otras personas, asegura el comunicado policial.
 
El mundo Viernes, 16 de Julio de 2004
 
 
[Mira que poner pasodobles... si es que a veces dan ganas de llevar armas, blancas, Spain is different!]
 
 
 
 
 
 

Viernes otra vez

Empieza a llamarme la atención que cada vez más a menudo es viernes.

Qué capricho del lenguaje o del tiempo, qué casualidad de palabra o vayaustedasaber.

En estos tiempos en los que sale el sol y no su rostro, y además de pleno calor y de ya era hora, en estos en los que nunca se qué va a pasar cada mañana día a día, sobre todo a partir del viernes, días en blanco que vienen a mancharse de encuentros y soledades, de trabajo de sueños de dormir y de sueños de sueño.

Sin duda todavía tomado por las noches en vela sin cera, las noches en vela sin mástil ni barco, tomado por las noches de noche. El tiempo llamado libre está lleno de noches y de luces eléctricas.

Ahora que mis amigos empiezan a echar de menos esas farras de antes, yo dejo de tener nostalgia por el futuro y no echo de menos lo que el tiempo no me ha dado.
Quiero decir, que aunque no sea fácil he aprendido que lo mejor no es lo malo conocido.
 
Lo mejor es mejor que lo bueno, así que paciencia. Mejor es divertirse que arrepentirse.
 
Y es verdad que es mejor tener principios que finales.
 
Así que hacia otra sonrisa vuelvo a empezar.

A veces el deseo es que el silencio sea casi infinito

Tiene que haber una palabra en alguna parte...

Carreras sin medias

Ultimamente me voy a correr cuando vuelvo a casa a veces. Es curiosa esta motivación de ir a ahogarse y volver sudando y ducharse y quedarse fresco como un vegetal en buen estado. Sin embargo es cierto que también esa media hora de carrera es también un poco una imagen de otros deportes de salón, para ser preciso de la soledad, del silencio y del ruido, del cansancio, de la destrucción y de la regeneración por el sufrimiento. El dolor también existe y solamente la ausencia de daño no es un camino inteligente. Ya hablaba Einstein del ideal de la pocilga.
También del ahogo perdido del humo azul que se vuelve gris. Este ahogo es de otra naturaleza, un ahogo generador.

Y mientras tanto y además sabiendo que gran parte de los sueños de hoy se pondrán algún día en la cola del olvido. Una de las primeras de la lista de ocupaciones terribles.

Mañana es festivo aquí, a ver si sale el sol.

La última vuelta a trás o bien no hay que ir para atrás ni para tomar carrerilla!. 2.0

jueves 16/10/03

precuento

de repente nos damos cuenta de que las pantallas que miramos nos miran, en
la oficina la duda ha comenzado su proceso de erosión de la plácida
ignorancia.
Como un charco en suelo plano se extiende a los gabinetes de abogados, a los
despachos de arquitectos, a las oficinas y a los estudiantes de informática
y de diseño.
Esta duda nos une, casi nacionalmente, no sabemos de qué manera nos miran
con su gran ojo cuadrado, tal vez con cariño, tal vez con desdeño, quizá
casi indiferentes pero fijando la mirada.
Nuestro concepto de intimidad ante la máquina se pierde, incluso los hay
que piensan que esa mirada es transmitida a otros muchos lugares.....





entretiempo

Lo cierto es que pasan muchas cosas en diez días de ausencia de estos escritos aleatorios, por eso son aleatorios.

En estos diez perdimos las grandes esperanzas en argel y pasamos a la paciencia del a ver qué pasa, y ya veremos, todo va más despacio de golpe, el futuro de los trabajos sigue siendo una incógnita.

también intento de fijar una lógica a lo difícil, de aprender algo al menos, sobre todo aprender a no pasarlo mal en los momentos que la vida te regala. Otro camino para partir la inercia / las inercias. Distante del R.A.S. Rayuela capítulo 73, de cortázar, claro está.

73

Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego.

Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dicotomías: el Yin y el Yang, la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées, Lascaux o Mathieu, qué hamaca de palabras, qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room. El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está... Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella... ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta.

(-1)


http://espanol.geocities.com/rayuel_o_matic/indice_proyecto.html





lunes 6/10/03

Son casi las siete de la tarde y llueve y hace sol y no es una tormenta de verano. Resumen del findesemana, viernes fiesta de quince minutos en la cour, concierto checoslovaco, paseo de cervezas por parís y película de dvd, une femme de menage, que me quedé completamente dormido, y a volver a casa.

El sábado empezó tarde, arreglaron por fin y a qué precio!, la lavadora, vino sergio a ver cosas de gigigo, y después me fui de compras de fiesta y de bolso de regalo, muy apañado, ni barato.

La noche trajo fiesta inesperada en mi propia casa y caras nuevas, con el mes de septiembre la cosa se mueve, empieza un nuevo parís en parís como cada vez.

Domingo de resaca, de alientos y encuentros. Es verdad que hace mucho bien hablar con el corazón así de abierto. Queda siempre la duda de lo que traerá el tiempo o de quién será.

Valorando mucho que pasen cosas y personas.



viernes 3/10/03

por fin y de nuevo casi fin de semana.

El día soleado como ayer, parece que el tiempo se pone a buenas.

jueves 2/10/03

el día de enmedio, día bisagra, esperanza de findesemana.

Anoche estropeé un cuadro y un lienzo, no debería de meterse uno a pintar con esos cansancios acumulados, el dibujo es otra cosa. Paciencia, tampoco, tiempo.

Los sentimientos sin educar tienen su propia vida, el trabajo de la cabeza los encamina o los anega. Despacio. Ellos van paseando por alguna parte, en calma por lo menos.

Al menos hace sol otra vez, ayer llovió. Hablé por la noche con Guillermo que está en el cambio de lo estudiante a lo laboral. Seguro que le va bien, qué fácil es verlo cuando se ve desde fuera, y qué difícil entender y esperanzar sobre la propia existencia. Somos personas incompletas, tiene su lado tierno sin duda.

Y con prisa por la paciencia.

Fines de fin de semana

Demasiado trabajo al mismo tiempo. Y sin embargo no me ahogo.
Estaré aprendiendo, antes me ahogaba con el humo, y ahora con la prisa y con la soledad. Me voy a correr por el parque por las noches, al menos se que ese ahogo es real (, y después la calma como tras la tempestad).
Me conocen en el infierno. Todo pasa muy deprisa o muy despacio, la inmovilidad en medio de las carreras, mirar quieto como ahora como la cafeína recorre el tiempo y la gente se afana en los teléfonos y en los ordenadores.
Y parece que esté quieto, fuera, . Diría que esta realidad no me pertenece, que estoy de vacaciones de no se qué ocupación posible, no se de qué vida paralela (tal vez, y sólo tal vez y a veces pienso que el alma se me ha quedado en alguna vida paralela, y juega con mis hijos).

Esperemos que el verano traiga nuevas palabras, de momento estoy de acuerdo en que escribir esto es peor que el silencio.

Flashback penúltimo con consciencia de verano y del mes de abril en julio

martes 30/09/03



el momento del café antes de re-tomar el trabajo en esta cultura de la no-siesta, queselevaahacer, de todos modos hace bonito como dicen estos frío pero sol pero un poco de frío, no se está mal de paseo aunque poco paseo tengas para una hora y comer.
esta noche el vientre del arquitecto película re-comendada, y des-conocida en su argumentación.


veremos, ?.


También anoche muy bien, aunque más breve esta costumbre de compartir las palabras entre comidas tan del sur de europa al menos, aunque por la noche la cosa fue menos bien con pesadillas, (cauchemar, nightmare, incubo), de esas que te despiertan, aunque después un sueño bueno del q no me acuerdo, y q rabia da acordarse de lo malo y no de lo bueno. ¿será q lo malo es más real?, qué bueno sería solamente acordarse de los sueños buenos sueños.


En definitiva, el ánimo como la estación, de principios de otoño, algos q mueren para dejar nacer cosas nuevas en alguna primavera del alma. Esperando q sea antes del veintiunodemarzo. O al menos.





lunes 29/09/03

lunes de obras alrededor de parís, findesemana detrás de un viernes frustrado de retomar verano por noche en un trocito de septiembre, al final sillón dudas pronto a dormir, sábado pintura, tarde y en la calle del día con testigos todo el tiempo noche del sábado cenas inesperadas con nuevos amigos y discusiones conyugales y la sabiduría (?) del sufrimiento absurdo pasado, esto es, el de antes y no el de ahora. No sea cosa de no mortificarse.

la mujer roja, y bocetos, y ventanas. Certeza de que un puente parezca a un pasaje cubierto. Huída en a beaubourg, ver los cuadros de los de antes para intentar sentir y sentir que algo en el fondo hay en común despacio. No sea cosa de no resucitarme.

Detrás aún un café y palabras que quieren construir en una belleza difícil anhelada en otro mañana que desconoce quién soy yo para dar tiempo y a qué.

Pero se perfila una tendencia en medio (en miedo) de la mediocridad de ciertas inercias. Al menos el beneficio de la certeza me lo guardo.

FLASHback porque para mi es literatura a veces las palabras de mis amigos

miércoles 1/10/03

octubre por ahora,llega la lluvia entre las dudas y el otoño, siempre que llueve me acuerdo de cortázar, de las gotas suicidas.

Tiene un encanto la arquitectura fuera de la escala humana, pero cada vez me fascinan más las escalas más cercanas y los colores, no sólo las formas.
Pura contradicción. Como la última frase. Todo existe a la vez, y hay que entenderlo para articularlo cuando se tenga la oportunidad.


Y porque para mi es literatura:


Digamos que son palabras sinceras o no, resumen de días simples y bastardos, hijos de otros actores vividos por uno a medio gas. Quizá cercanos al modo como existimos, atropellado, desconcertado.

Probablemente es la descripción más sincera que se puede hacer de la existencia diaria de quien lo escribe y sin embargo sobrescribe su propia sinceridad para no ser dolorosamente claro,... para no saberlo.


Los dias pasan y no ocurre nada más allá de la normalidad del instante irrepetible. Y eso que eh?...no lo e visto nunca!.

Si te soy sincero... ¿es posible serlo? incluso con convencimiento ponemos en palabras las nuestros propios engaños, recibimos y ejecutamos pero vivimos en cuerpos prestados de sentimientos y vaciedades, mirando desde el fondo del cogote los actos de cuerpos que decimos propios. Ese es el día a día.

Ojalá no tuviéramos memoria, recordar, procesar momentos vividos en el mismo instante nos convierte en barcos fantasma, demasiado vacíos para ser reales.

Y sin embargo, en contra de nuestra propia existencia (si es real) matamos pasiones a golpe de carcajada y necesidad, nos hacen sentir vivos, casi uno con ¿nuestro? cuerpo, percibiendo nuevamente que es falso lo anterior y que el capricho de la química neuronal nos ha hecho reales pero fatuos, solo a nosotros mismos.

Amigo mío, realmente te agradezco tus palabras, si son tuyas.... o de tu cuerpo.... o de tu mente. No necesito más.
Por hoy.

Dulce domingo sin resaca, telarañas en mi petaca

, no es el caso, ayer de resaca sin mar, después de un sábado de fiestas y paseos con nocturnidad y sin alevosía, es extraño, pero cada vez son menos eufóricos y más oscuros estos escarceos al tiempo de dormir, será tal vez otro signo de que el tiempo pasa, o mejor dicho que ha pasado demasiado tiempo, o tal vez que le falten noches a la piel y tal vez.

Del domingo de resaca con portugueses y griegos poderío del sur, dejando españa y grecia entre paréntesis, y el fútbol tan absurdo como la vida misma.

Sin embargo el fútbol como la vida misma, por eso debe de ser que tiene tanto éxito de público, siempre se pueden sacar conclusiones vitales, o mejor dicho frases lapidarias, que vienen bien en conversaciones perogrullescas o en otras meriendas, por ejemplo del partido de ayer podemos sacar muchas conclusiones de este tipo, "para ganar hay que marcar en las oportunidades", "nunca se sabe quién gana hasta el final", "la mejor defensa es una buena defensa", etc, etc, etc, y como en la vida misma se puede justificar de esta absurda forma todo y lo contrario de este todo, que tampoco es la nada.... así que no tomar a los dedos del pie de la letra nada, o al menos el fútbol.

Por fin es viernes!

Pues por fin es viernes con soles y con lluvias.
El sábado doble fiesta, esta noche a ver.

Vuelta hacia atrás que no flashback que tampoco todo va a ser en inglés, bastante tengo con la vecina....

viernes 26/09/03

los a veces veo doble cuando miro hacia las 3 direcciones del tiempo.
sólo el presente existe, ese efímero.


por lo menos digamos que es viernes y que los recuerdos muertos tienen que quedarse en sus tumbas, y tal vez que hay que esperar las nuevas vidas que vienen o si no seguir desbrozando el suelo. como mínimo.


besos (de promesas, de olvido, de judas, de mentira, de verdad, de lado, encerrados??), pero besos y hay cuadros y cubiertas en mi casa dejada.


la piel se aferra al hueso.


el findesemana.


entretiempo.



jueves 25/09/03

los días y las noches se suceden como siempre y como nunca, es verdad.

nosotros no nos quedamos mucho, vos-otros, la de-finición por segmentación.
el cansancio acumulado, es cierto, y estamos en septiembre no por mucho
tiempo (252627282930).

mièrcoles 24/09/03

desayuno con la memoria del sueño de ayer. las noches se encuentran en las paredes de una exposición.

reflexiones sobre la pertinencia de andar hacia delante. sobre la inercia o los inertes, bajo los portales. todavía en parís.

Sin comentarios

Por fin un comentario

Jue-ves

Jueves y se acabó julio.

A mediodía hemos pasado más o menos o aunque de forma mensual exactamente por la mitad del año.
Habría que hacer una fiesta y volver a casa y ver a los amigos y hacerse propósitos ya, ¿o espero otros seis meses?. Consuelan los más de cinco meses sin nicotinas. El veraneo, el nadear, como una necesidad cada vez más patente.

Joseluís no manda cuentos de lucha de clases de indigentes,(¡que solo hay que darle a comments y commentar commo si nada, viva el multilingüismo)!.

_______________________________________________________
En la pizarra, detrás del maestro, se puede leer escrito con tiza: Oxido, nexo sexagenario, auxilio, sexo, exagera, éxtasis, mixto, sexto exágono, ex-alcalde.

El maestro, con voz calmada y sujetando una varilla, se dirige a su audiencia, una clase de niñ@s de una edad visiblemente comprendida entre los 13 y los 15 años en grupo mixto. Al fondo se puede ver a dos personas «mayores» (mayor conforme a la comparación de la edad media de la clase si exceptuamos al maestro) con boina, bigote y sendas escopetas al hombro.
Sólo habla el maestro como ya hemos indicado.

-Esta mañana niños... Hay algo nuevo en el cole.
Me refiero a esos dos señores que hay ahí al fondo. Y hay algo nuevo que vosotros no podéis ver porque sois muy pequeños, pero que yo os voy a enseñar a ver porque es mi obligación. Quizás mi única obligación.
Hoy hay en esta clase una falta absoluta de libertad-. Ahora el maestro se sienta en su silla delante de su mesa y les habla con voz cada vez más irritada y molesta.

-Esos dos señores, que no son niños, que no son yo mismo y a quienes he intentado impedir que entrasen en el aula, se han colado aquí y lo que es mucho más grave aun, me han exigido que os haga un examen para que ellos pueda calibrar cuál es el estado actual de vuestros conocimientos. Y después de todo esto os diré que pretenden, ¡ja! reíros conmigo niños, que la suya es una ocupación pa-cí-fi-ca del pueblo.
¡Qué mayor violencia que la que se ejerce contra el espíritu!

El maestro da un golpe seco con un libro polvoriento y muy voluminoso asustando a varios de los niños que están sentados en la primera fila. Con voz fuerte se pone a leer las preguntas del viejo libro.

-EXAMEN. Tomad notas de las preguntas.
Las ingles
Su importancia geográfica.
¿Son verdad las ingles?
Historia de las ingles.
Las ingles en la antigüedad.
Las ingles de los americanos.
¿Cómo hay que tocar las ingles?
El ruido de las ingles.
Las ingles más famosas.
Las ingles y la literatura.
Un tiro de ingles.
Las ingles de los niños.
Las ingles y la cabeza, relación si la hubiere
Las ingles en Andalucía... ¡y el clavel!
Teoría general del Estado y las ingles.
Las ingles negras.
¿Hay una ingle o hay muchas ingles?
Las ingles de los actores.
La Ingle y Dios.
No ha nacido todavía la ingle que me domine.
Las ingles descabaladas, su por qué.
Las ingles putas.
Dibujo a mano de las ingles.
¿Es carne la ingle?
El jaque a la ingle.
¿Satisface hoy en día una ingle,

qué ingle?


Contestad a las preguntas-. Concluye el maestro más calmado después de haber dictado las preguntas.

-¿Ha terminado usted ya?- pregunta uno de los señores del fondo.
-Si señor-. Le responde el maestro levantándose de su silla.
El guardia se acerca con calma a través del pasillo que se forma entre los pupitres de clase y le suelta una sonora ostia en la cara al maestro.

_____________________________

flashback : lunes 22/09/03

Ayer llegó el otoño sin avisar y sin el frío al menos que siempre se
agradece que haga bueno y sin embargo.


Otra vez lunes con sueño y enfado, no se me quita de la piel el olor del
ahogo, aunque por lo menos es diferente en el trabajo que quien no se
consuela es porque no quiere y sin embargo.


El periódico no ayuda, ni el ayuno de la rutina ni la espuela de la prisa.


Si no, casi como siempre, delante de la pantalla del ruido. Lejos de casa.
Casi como siempre y sin embargo.

Vidrio

La mujer de vidrio tenía un culo de culo de vaso.

Lunes de casi julio

Los luneses de casi julio no son todos iguales. Anoche volví al pasado en pesadillas dormidas.

Debe de ser el findesemana.

Un sordomudo intentando congeniar con una rubia en un café en la puerta de orleans, un casi ciego sacando dinero de un cajero, el hombre respirando éter etílico, esperar mirando.

Estar en fiestas de veinte metros cuadrados, uno por persona, beber cervezas y escuchar a la granjera hija de la vaca, preguntarse si el amor, dependerá también de la oferta y la demanda. Volver a casa sólo solo en taxi desde lejos, tampoco tan lejos.

Pasar de alumno a profesor, triplicar los trabajos, multiplicar la locura, decidir.

Pintar los sábados por la mañana, para no decirse que no pinto nada en la vida, ir a los museos de arte contemporáneo vestidos de pan. Preguntarme sobre la ética del arte moderno. El arte moderno que grita muertes en pos de que todo es bello a nuestro alrededor. Ante la mezcla cultural, la multiplicación de la desigualdad y las injusticias, tengamos a buena distancia a los simplificadores de la realidad. Cuestión de no tenerse que curar en salud un día de estos.

Hacer de cenar para cinco, ir a la rue de la clef seguramente por penúltima vez. Volver a dormir.

Pasear un domingo por el parque y preguntarse por la salud y el futuro.

Trabajar un rato para no perder las malas costumbres un domingo.

Crêpes con calor y sin sitio. El punto de comparación entre las cenas.
Lo mejor es lo malo conocido.

Lo conocido de lo mejor es que es malo.

Desayunos.

El principio

Todos los principios tienen una (enfermiza) similitud con los finales.

Debería de ser al revés, el tiempo va hacia adelante.

Los finales deberían de parecerse a los principios.

Como decía GM, soy un hombre de principios, si no les gustan los cambio...